El Chico Del 9 (remix) Lyrics & Chords By Sólo Los Solo

Estoy hablando de mi sitio,
pero tu sabes que podría ser el tuyo,
aquí cada uno hace lo que puede, yo soy el chico del 9
presta atención!
Todos saben en que ventana se mueve,
nieve, llueva o truene,
cualquier cosa que suene,
el seguro la tiene, ¿quien?
el chico del 9...
Espero que el paisaje resista,
mi música lo intenta, no ha bonitas vistas,
tampoco hay turistas,
los únicos japos que ves
en el polígono controlando las empresas,
te doy pistas, yo me he criado aquí,
al lado de las fábricas, un lugar para existir,
donde nadie se ha hecho millonario trabajando,
que yo conozca por aquí, todos van tirando.
Todo sigue igual,
políticos cambian de color como el agua de la riera,
pero nada más,
escaparates mueven deseos vanos,
no hay mucho dinero y dura menos en las manos,
los niños, los libros, la carne, el pescado, los bancos,
que quieres que te cuente hermano?
Muevan ficha! hay quien prefiere hacer su vida digna
reuniendo pedazos de bicha,
la chica del octavo se lo monta en la ducha,
tabiques dividen mundos y todo se escucha...
todo se escucha, todo se escucha...
Todos saben en que ventana se mueve,
nieve, llueva o truene,
cualquier cosa que suene,
el seguro la tiene, ¿quien?
el chico del 9...
La plaza, el sol, nuestro asiento,
comentando la jugada que estén ocurriendo,
viste el fuego, vi gente corriendo,
la oficina de trabajo temporal ardiendo,
el torta se partía la caja mientra
imaginaba su contrato basura en llamas,
sumar, restar volver a comenzar
donde un marrón menos es un marrón más.
Jugamos con los codos, abrimos huecos,
igual que polis te calientan
y luego se hacen los suecos,
represento precozes con sueños grandes,
como las ratas el javi gigantes,
te dicen no te drogues, haz deporte,
poned más pistas gratis, y ofrecer soporte,
no creo que les importe la verdad,
pero al ayuntamiento los jóvenes
siempre es motivo de recorte.
El otro día vi a... 37 ecuatorianos,
40 árabes, 22 dominicanos, el Griffi, yo,
un par de canastas y porterias rotas,
¿Cómo coño jugamos?
Esto no es poesía, esto es mi periódico,
después del bar, bicarbonato sódico,
conozco las esquinas, conozco el olor,
conozco la mentira la verguenza y el amor.
Veo como los cuerpos buscan su sitio,
romances idilios que acaban al principio:
la pelukera y el frutero, la viuda y su perro,
también el kinki con la hija del madero...
¿Si te doy esto?¿Tú que me das a cambio?
Así es como funciona, todo y nada es necesario,
la suerte por aquí, venir no suele,
pues que se joda, me gusta que, que se puede!
Todos saben en que ventana se mueve,
nieve, llueva o truene,
cualquier cosa que suene,
el seguro la tiene, ¿quien?
el chico del 9...